los viajes en el tiempo son inútiles

sábado, 9 de junio de 2007
19:30

A veces pienso que la suerte que tengo, no me la merezco. Y me saboteo. Me hago la zancadilla. Muestro mi trozo peor. Me retengo. Me contengo, cedo al miedo y a la aprensión. Camino con una cautela que se parece mucho a la suspicacia. Y dejo de hacer cosas. Hago otras.

Hoy he pensado en lo peor que podía pensar…

Y no sé cómo arreglarlo. Para que no se rompa. Para que no tenga que elaborar una vez más el sentido de lo roto. Sé que podría SOBREvivir. Pero ¿querría?...

No me hizo falta imaginar cómo sería. Levantarme por la mañana, ir a hacer algo inofensivo a algún sitio. Trabajar. Volver a comer. Todo eso sería igual. No son las cosas importantes. Son los detalles. Los agujeros. Esa enorme cantidad de agujeros entre un instante y el siguiente. Los intersticios entre un momento y otro. Los intervalos entre un cuerpo y otro. No sé qué haría yo con todos esos agujeros. Tendría que pensar. O peor aún, darme cuenta. Afrontar ciertas cosas. ¡Y aburrirme tanto! Tener sueños horribles en los que la gente se quiere suicidar. Sueños llenos de muerte. Y días llenos de realidad absurdamente viva, y dura, y arisca. Tendría que abrir un canal y sentir toda esa hostilidad proyectada. Probablemente no sucumbiría, pero ¡querría!

O podríamos acabar por llegar a un pacto, la realidad y yo.
Dejaré de trazar círculos a mi alrededor…

Puedo imaginarme levantándome con más o menos ganas de enfrentar la luz del sol, pero sin recurrir a los hábitos. Puedo imaginar que 200€ me duran un mes en vez de dos semanas. Podría soportar más toneladas de realidad antes de echarme a volar como hago siempre. Echar a volar… que es sólo una forma más de cerrar los ojos.

Puedo imaginar vivir toda una vida de soledad en compañía.