all that blue

si vinieran ahora a pedirme cuentas, sería tarde. ya no soy ni a ratos. quizás nadie lo nota. pero soy otra. definitivamente soy otra persona. se equivocan en la oficina. pagan a una persona equivocada por mi trabajo. se equivocan los viejos amigos, los nuevos amigos, los amigos que no llaman. llamarán a un número huérfano. se equivocan en hacienda y se equivocan en lo del dni. tienen un chip con las huellas, el nombre y la foto errónea. se equivoca mi perro. que me saluda contento cuando llego a una casa que no es mía, como si me conociera. pobrecito. a él no tengo que decírselo. pero los demás. se equivocan de persona. se equivocan. si vinieran ahora.

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ya no sueño porque los sueños me hacen daño
ya no quiero hablar, pero hablo más
ahí sigo, en el sótano
lanzando preguntas idiotas al IChing
que me responde sabio

Cultiva la humildad
y lograrás fortuna.
Reprime tu ambición
y habrá aventura.

IChing #15, en el tiempo de Chi'en

hila

el tiempo pasa y no me cura. he soñado. como antes otros.
por qué. nadie nos dijo. la luz no es nuestra. la luz se ha ido.
el tiempo pasa y no nos cura. qué viejos seremos. qué jóvenes fuimos.
tuve que tomarme un respiro. llover y correr una noche. alargada en un tictac confuso.
no he tenido tiempo de ver. pásame otra vez. dame más veneno. dime que no soy tan mala como parezco. dime que esta vez sí. que aprendí. que se me nota en los besos. que me callo más segura. que hablo más aunque hablo menos.
el tiempo pasa y no cura. sin esfuerzo. sin duda. he tenido que seguir aunque quería parar. me comí las lágrimas. quise parar. quise abrir la puerta y dejarla desnuda. perpleja y desnuda. enfadada como estaba. por mí que se pudran. por mí que esta sociedad sea pedazitos de turba. que nos devoren. que se alimenten los dioses. que nos lleven los demonios al lugar del que no se vuelve nunca.
el tiempo pasa.
no cura.

cristales

The Delphic Oracle (1899)

John William Godward

ella tiene un mundo propio -le dirá, si es que alguna vez pregunta- en el que se recuesta un rato cada día y entonces, es difícil de encontrar. aunque si la llamas, escucha. y tiene, a veces, velos en la mirada. cuando la miras sabes que ella calla, que aunque hable, se calla.

waiting for my man

una etapa, como una plataforma, se está desmoronando

jj.

flores del ártico

ya las flores del ártico no existen.
sin embargo, días fríos como éste
he tenido a montones.
he estado aquí mil veces
sin haber estado nunca realmente.
en este bar que recién descubierto
endulza el café con dos de memoria
y una de azúcar, llenando a la vez
el estómago vacío y el tiempo.

han cambiado, créeme, algunas cosas.
el precio y la fecha de la factura,
los ojos que me duelen
no ya por madrugar
sino porque envejecen
más rápido que ocupan
esta ciudad que nunca
nos echará de menos.
esta ciudad sí dura.
esta ciudad tan llena de veneno.

ya las flores del ártico no existen.
ya no hay mentiras en las que creer.

no obstante

ya no hay mentiras en las que creer.
la mañana nos encuentra dormidas
medio agazapadas en tu salón.
canta van morrison con esa voz
donde dicen que cabe
la humanidad entera.
la niña y sus demonios
juegan al otro lado.
se oyen coches en la periferia del presente,
ruidos indefinidos, algún timbre
y una puerta al cerrarse de repente.