screamin' all the way

mis sueños hablan claro
y no me gusta
lo que han dicho

mis sueños me han dejado
sin sentidos

navidad

laura llora
y ríe
y todo lo hace
con la intensidad
de los catorce

he salido rara -me dice
yo le digo que no
que a veces es normal
estar tan triste
y que no es nada malo
somos todos
seres sensibles

es sólo que
hay que pensar
la gente que te quiere
¿qué quieres ofrecerles?

tiempo para llorar -le digo
siempre vas a tener
puedes llorar conmigo
si tú quieres
yo no me asustaré

te quiero mucho -nos decimos
y siento que está bien
haber sido tan rara yo también
y mis catorce años
y haber llorado tanto
antes
de
ayer

the baby

a veces la gente pregunta
¿por qué estás triste, chicatriste?

y aunque quisiera contestarles
(que no suelo querer)
no sé

nunca faltan motivos
siempre sobran razones

& the satellites

vamos a acomodarnos
en esta situación incómoda

vámonos
a quedarnos donde estamos
por si algun@ nos busca

y vamos a soñar
con lo que no pasará nunca

una palabra en búsqueda

sacrifiqué el fondo infinito
por la sagrada forma
y el pasado preciso
por presente imperfecto
de indicativo

me dediqué a escribir
lo que no ocurre
a convertir la imagen
en punto y prosa
y lo invisible en roca

y así la vida en contrición
liberadora
y así la vida en constricción
satisfactoria
y así este abrazo que obedece
este abrazo que obliga
esta fuerza de amor
alrededor
de la existencia misma

de cara a la pared

Virgin Mary (fragment) - Mijail Vrubel

santa maría. dice la canción. santa maría. digo yo. she likes to sing sad songs. y llorar con ganas. porque hay días en que no se pregunta. nada. que merezca la pena contestar. y esos días. nadie viene a buscarla. y entonces todo el amor. que se acumula. no cabe en los versos. y entonces todo el dolor. que se acumula. duele en los huesos. y esos días. conectar. es como saltar sin cuerpo. como comer sin boca. besar. sin. deseo. esos días yo sé que se acuerda. de las cosas que una vez le hicieron temblar. y piensa. que no va a temblar jamás. sólo de frío. sola. de. frío. esos días yo sé que se acuerda. de las cosas que no hizo. que pensó que tendría tiempo de hacer. algún día. lejos. de las tardes que no acaban. lejos. de los días que lucha. por acabar. santa maría. piensa ella. aunque no suele rezar. santa maría. digo yo. que no rezo tampoco. santa maría. ruega. por nosotros.

healing flowers

¿dónde crecerán las flores que curan?
¿dónde se juntan la palabra exacta
y las que están equivocadas?

¿dónde hizo la noche su madrugada?

¿y en qué rincón, amor, me perdí yo?
¿en qué triste canción? ¿en qué locura?

she likes to sing sad songs

observo. cómo cambia todo por momentos. sentada en el andén del silencioso metro. pasa uno y pienso. qué trágico. llega otro y digo. pero qué divertido. se alarga un tercero. qué cierto. se acerca el cuarto. qué mentiroso. observo. cómo cambia todo por momentos. sentada en el andén del silencioso metro. me lo merezco. canto una canción. cómo te quiero. me arrastra un bolero. tengo miedo. bailemos. abrázame lento. vivo en una peli de acción. soy tan fuerte. como las chicas de los cuentos modernos. por fin. el letrero correcto. y me voy.

the bluest

el viento frío
y el pelo mojado
soñé que nadaba
en el océano

y era feliz
sólo
tuve miedo al salir
uní los polos
callé los ojos
enterré nuestras manos
y la arena era azul
como la noche

seréname
me oí decir
seréname

y era la plenitud
y era el vacío
haciéndose

la necesidad del tránsito

Six-winged Seraph (Azrael) 1904 - Mijail Vrubel

hay preguntas. que nos dejan sin respuesta. y hay respuestas. que nos dejan exhaustos. entonces es necesario. parir. un silencio niño. amarlo. y criarlo. dejarlo ser. soltarle la mano. y morderse los labios. y no gritar: ¡peligro! es necesario. para protegerlo. hay que quedarse expuesto. porque hay momentos. en que el latido necesita espacio. momentos que no son para creer. sino para crecer. y eso hace daño.

(..)

tengo problemas
con la gente

pongo barreras

que luego salto
inoportunamente

malas noticias

hace un frío de espanto
ayer llovió en esta ciudad
donde no llueve nunca
y la alegría es tóxica
y absurda

sopla un viento feroz
que estoy segura
que quiere romper algo
¿dije algo?
¡es todo!

tenderá tu sonrisa en mi memoria
y mi memoria sobre los tejados
barrerá las antenas parabólicas
los puestos del mercado
y el tren que tarda
ese tren donde
todos temblamos
todavía

borrará la ceniza del fracaso
y los rastros de mi brillante ruina
avivará el fuego todos los fuegos
que prendamos y si no
nos quemamos
por dentro sin
poder salir
ya no nos quedará

nada mañana

convencida
y predicando
en silente desierto
abandono el último plan
el único final feliz

y me levanto

yo también quiero
soplar así

metas volantes

tus brazos
como paréntesis
de mi cuerpo fallido
sostienen rotundos lo sacro
de este mundo de puntos suspensivos

camino

camino tan rápido que casi corro. las lágrimas que no lloro me cortan la respiración. no puedo despedirme. todavía. no se va. llego al bar por descarte. porque le he dado ya tres vueltas al barrio y es el único lugar. me gusta. el mundo se me cae encima. y entro. saludo. me saludan. hay una mezcla de español, chino y valenciano. una calidez vulgar. cada uno se expresa como puede. y a veces cuesta. pero todos se entienden. como decía mi abuela. sólo hace falta buena voluntad. y eso que hubo cosas que ella jamás entendió. pero entonces se callaba. y le funcionaba. nunca la oí gritar.// todos buscamos. aquí. lo mismo. es un lugar donde las costumbres se respetan. es un lugar donde las costumbres se crean. me siento en mi mesa favorita. al lado de la ventana. es la única a la que llega el sol. cuando el sol llega. a esta hora. cuando yo vengo. casi siempre está vacía. yo sé que antes. la ocupan un matrimonio viejo y su hija.// pero hoy ha pasado algo extraño. y no soy yo. una de las señoras de pelo cardado y café con leche. entró llorando. "la conocía tanto"- decía. y se secaba las lágrimas. y escondía en la mano un pañuelo gastado. y Li se sentó a su lado. fumando un cigarro. mientras su mujer sacaba algo del congelador. nos miramos. le puso una mano en el hombro y no dijo nada. hace tanto frío hoy. a veces eso es todo lo que hace falta. una mano en la espalda.// todos sabemos. no hace falta decir nada. hace falta llorar. pero yo no lloro. no puedo. por eso camino camino camino camino todo lo rápido que puedo. lo más lejos que puedo. hasta que me canso y no puedo más. escondo la cara bajo la bufanda. los ojos bajo el asfalto. hace tanto frío hoy.// en la tele echan una telenovela. y ahí también lloran. son tan fáciles de llorar las desgracias ajenas. si el cariño pudiera curar. es lo que digo. cuando pienso que ya no me sostengo. yo también prendo un cigarro. me cuelgo de un muro. me adapto al ritmo intermitente de los semáforos. no puedo parar. escribo. con ganas. quisiera escribirle a él una larga carta. pero no puedo. hoy no es el día en que todo es posible. hace tanto frío. no me salen los poemas. no me salen las lágrimas ni la felicidad.// abro en la mente una ventana. y ensayo un salto. a escondidas. si el cariño pudiera curar. mi perro. y yo. estaríamos sanos los dos. tendríamos cicatrices. cada uno en su sitio. y no veríamos cómo la sangre nos gotea cada día. cómo cae en silencio. también a escondidas. como avergonzada de haber encontrado una salida. que no existe. como todos sabemos. ya.

entre paréntesis

es sábado en la noche
y yo también quiero que
mis deseos se cumplan

sometimes you get so lonely..

yo. sólo sé lo que sé - le dije. como si supiera algo.
yo. que entiendo todo en un idioma. que no hablo.

será mejor -me dijo. pero. mejor para qué. o quién?
y. él. en esa conversación. no preguntó. tampoco.

fuimos indios, hasta que nos mataron a todos

Y el rastro:

Y EL VERSO SE HIZO HOMBRE

1

Ando buscando un verso que supiese
parar a un hombre en medio de la calle,
un verso en pie –ahí está el detalle–
que hasta diese la mano y escupiese.

Poetas: perseguid al verso ese,
asidlo bien, blandidlo, y que restalle
a ras del hombre –arado, y hoz, y dalle–
caiga quien caiga, ¡ahé!, pese a quien pese.

Somos la escoria, el carnaval del viento,
el terraplén ridículo, y el culo
al aire y la camisa en movimiento.

Ando buscando un verso que se siente
en medio de los hombres. Y tan chulo,
que mire a Tachia descaradamente.

2

Hablo de lo que he visto: de la tabla
y el vaso; del varón y sus dos muertes;
escribo a gritos, digo cosas fuertes
y se entera hasta dios. Así se habla.

Venid a ver mi verso por la calle.
Mi voz en cueros bajo la canícula.
Poetas tentempié, gente ridícula.
¡Atrás, esa bambolla! ¡Que se calle!

Hablo como en la cárcel: descarando
la lengua, con las manos en bocina:
«¡Tachia! ¡qué dices! ¡cómo! ¡dónde! ¡cuándo!»

Escribo como escupo. Contra el suelo
(oh esos poetas cursis, con sordina,
hijos de sus papás) y contra el cielo.

Blas de Otero

aquí hay mucho catolicismo y muy poca religión

sin saberlo, robé un verso robado (no sé porqué aún me sorprendo de mi total ignorancia).. en fin, este último libro me parece lo mejor de lo último. y no soy la única. aunque, para mí, un verso de panero siempre contiene más verdad que cualquier enciclopedia, por más británica que sea..

Escribo como escupo
Como si estuviera el cadáver de dios
hecho tan sólo de saliva
Y Dios es tan sólo una mentira en la ruina
En la ruina perfecta del hombre
En la espuma de la ruina
En la saliva atroz de los días
Que pasan como una interminable cruz
Llena por entero de saliva
Y perdónanos por no saber tu verdadero nombre
Tu verdadero misterio
Tu implacable objetivo de destruir al hombre
Destruir al que no sabe destruir
Y el hombre es tan sólo un destructor
Que destruye al creyente, que destruye al infiel
Y el límite de las horas
El error temporal del escalón
El error de vivir bajo la tarde impune
Y que caiga la ceniza sobre el hombre
Que destruye con su propia ceniza
Ceniza de sal que me miras
Para que nadie escupa sobre la tarde
Para convertirme en estatua de sal
Para que nadie aviente la ceniza.

y aún..

La vida es sólo una estupidez y dichos de un idiota
De un idiota que sólo sabe rezar
Y de un mar sin cabeza
Hecho sólo para caer como el viento
Sobre el rito de la página,
De la página en blanco,
De la página.

Leopoldo María Panero
Escribir como escupir
Ed. Calambur (2008)

Ahi queda eso.
Lo dijo Panero.

que cae del cielo

qué paradójica la perfección
con que ocurre el desastre

qué trágica la sucesión
de perfectas casualidades

qué devoción
y qué coraje

qué ganas de vivir
sin miedo

qué ganas de afrontar
este silencio

con qué fuerza la sangre
se empecina

en devolverme
a la vida

como una estrella

sobreviviré
contra toda lógica
por la voluntad de una diosa
asustada frente a ese hombre
con un ego tan grande
que tapa al mismo sol

y sobrevivirá este amor
por la voluntad de creer
de afirmarse en lo que cae
por la voluntad
que obliga a la sangre
a circular y equivocarse

y es que voy a quererte
aunque te marches
aunque te eches a un lado
para salvarte
o salvarme

quién sabe
..

sola

¿qué haré cuando te marches?
pensé y ahora lo sé: seguir queriéndote
salir a pasear
solita
volverme loca
dejar que me señalen
que digan: ¡cómo se equivoca!
reírme de las cosas serias
y tomarme en serio las bromas
seguir viva
y
seguir en contra

seguir respirando
profundamente
seguir en mis trece

porque ése el poder
de la minoría: ser consistente
ése es el único secreto
el camino posible
cuando el cielo se me cae
encima
...


cuervos, perdices y palomas
¿cómo vuelan ahora?

perdices

tengo tantas preguntas
porque no me interesan las respuestas.

yo no busco certezas
el mundo se llenó de certidumbres.

¡mataron la belleza las inútiles!

desmonto las defensas
veo brillar Saturno. desde el sótano.

el único poder que busco
es el de transformar
tus miedos en amor
que derribe los muros.

es todo lo que puedo hacer. es
mi eterna propensión
a perder la cabeza
desintegrarme para
renacer.

el único poder que me interesa
es el de transformar
en ganas nuestras dudas.
transformar en belleza
lo que la gente tira a la basura.

y es lo que haré
cuando te vayas
definitivamente.

es lo que hice
cuando te fuiste y
cuando todos se fueron.

es lo que hago
en esta soledad que me acompaña.

es lo que quiero
¡quiero este hambre que me da alimento!

cuervos

las cosas empiezan y acaban
las cosas acaban y empiezan

ésa es la paradoja
del curso natural

voy a estar siempre en contra

no compartiré jamás ese afán
de partir las cosas por la mitad

no seré yo
la homicida del sueño

palomas

escribe chicatriste escribe

porque así se sostienen
los mundos que se caen

escribe
porque nadie va a creerte

escribe
aunque nadie te oiga

escribe
aunque no importa

escribe
no te dejes

porque la sangre
así lo quiere

PARADOJA salvavidas #4

la vida auténtica
no es para los cobardes

los misterios son sólo
para aquellos que saben
que aún no lo saben todo

nunca debimos dar nada por supuesto

quizás debíamos quedarnos
donde estuvimos

como en esa peli, cube

donde nadie se salva
aunque se salva uno

un corazón independiente

me gusta esa mujer
que viste zapatos de
hombre.

me gusta verla caminar
por el patio de atrás
con su serio semblante.

cuando te habla
ves caer diamantes.
me gusta su nostalgia y
sus ganas de no estar.

me gusta esa mujer
y su historia inventada
pero fiel
en la que ella es el príncipe
y la princesa es él.

sueños que te despiertan

la tristeza
que genero
me reintegra
a un mundo al que aún
no pertenezco

+++

..St. Anne.. (detalle) - Leonardo da Vinci

la decisión

un día te llegaste hasta la casa. que construimos juntos. al entrar, dijiste adiós. colgaste el alma en el perchero. metiste el sombrero en una caja. y volviste a salir. yo te esperaba en la cocina. te oí decir. adiós. te ví abrir los cajones del salón. serví tu plato. te sentaste. no esperaba que quisieras quedarte. pero siempre fue así. contigo. no?

una parte de tí se quedó en esa casa. la otra salió y no volvió nunca. tan educadamente. me dejaste sola. bien acompañada.

lo que no sabes. es que una parte de mí también huyó de esa cocina. no estaba hecha para quedarse ahí.

amaba. las blancas ventanas.

celebración de lo invisible

ahora que hasta aquí nos llegamos
va a ser difícil
que volvamos a ser los que éramos

porque hay instantes insospechados
detalles
que te cambian
la vida
recuerdos que no te dejan ser
de la misma manera

sueños
que te despiertan

cosas así
pasan todos los días
y no nos damos cuenta